Vincenzo

Caro Vincenzo Guerrazzi,

ti chiedo se sul tuo blog puoi ospitare questa mia lettera che tempo fa ho spedito al direttore editoriale dell’Editrice Iduanie.

Grazie per l’accoglienza.

F.B.

Gentile Direttore Editoriale, non so come iniziare a scriverle e la prego di capire la mia emozione. Scrivere così, all’improvviso, questa mia lettera al Direttore di una grande e importante casa editrice come questa. E poi, le confesso che è la prima volta che mi rivolgo a un Direttore Editoriale.

Signor Direttore, questa lettera per chiederle… Boh, non saprei. Non ho più il coraggio. Eppure fino a qualche minuto fa tutto mi sembrava così facile… A questo punto la cosa migliore è presentarmi con l’appellativo affibbiatomi dalla mia mamma: Bella Fica. Sì, ha capito bene: Bella Fica. La mia mamma mi ha sempre chiamato così da quando i miei seni incominciarono a gonfiarsi e i vestiti mi erano sempre più stretti. Sono arrivata in questo pianeta chiamato Terra il 10 maggio di ventitré anni fa. La mia mamma mi dice spesso che quel giorno c’era un sole bellissimo e che l’aria profumava di rose e di mirto come la mia patatina. Mi rendo conto che questi sono luoghi comuni e che non a tutti interessino. I genitori sono uguali in ogni angolo del mondo e tutti dicono le stesse cose alle loro figlie quando queste non sono ancora adulte e la loro patatina non si è ancora trasformata in Bella Fica. Ora sono cresciuta ed emancipata, e per me è arrivata la stagione della scelta. Signor Direttore Editoriale, una giovane ragazza può scegliersi il proprio lavoro? Che difficile domanda! «Certo che no», ma se ha la Fica Bella, allora è tutto un’altra cosa… Può anche scegliere la carriera politica, tipo assessore, parlamentare, ministro… e se ha anche qualche numero, perché no, anche quella universitaria.

Vede Signor Direttore, divago e non concludo, perché non so da dove cominciare a scriverle questa lettera. Potrei forse dirle che nel mese di ottobre dell’anno della Rivoluzione mi sono laureata all’Università delle due Torri, in Conservazione dei Cazzi per il Bene comune, e questo è sarebbe già un passo avanti.

Gentile Dottor… non ricordo più il suo nome, mi sembra Cazzone, sì, sì Cazzone, mi ha detto la sua segretaria quando ho chiesto per telefono a chi dovevo indirizzare la lettera. Ho cominciato a scriverle questa lettera tantissime volte e non ho trovato, fino a questo momento, la forza e le parole per dirle… insomma, le cose che frullano e svolazzano nel mio cervello. A questo punto, poiché ho vinto l’impatto della prima cartella, può darsi che riesca ad arrivare fino in fondo. I giornali scrivono che i giovani che oggi escono dalle Università non sanno, o non sono abituati, a scrivere lettere, nemmeno quelle d’amore. Forse è vero, non saprei… Io sono stata fortunata perché nella mia università ci sono stati fior di professori e semiologi-scrittori universali di prima grandezza e ci hanno insegnato come comunicare attraverso la pagina scritta. No, il problema è che i giovani devono solo trovare il coraggio, la forza di volontà… o forse il tempo? Io che pure ho studiato con impegno, devo però ammettere che fatico a scriverle questa lettera come vorrei.

Dicevo che mi sono impegnata negli studi ma non sono stata sicuramente una sgobbona: ho solo studiato onestamente. Ho letto tanto e ho anche cercato, per quanto ho potuto, di osservare il mondo in cui vivo, per questo penso e credo sia giunto anche per me il momento di iniziare a creare e offrire le mie idee, il mio entusiasmo, la mia curiosità. Questa curiosità che ora mi rende tanto audace da scriverle direttamente, sorretta dalla convinzione che il Direttore dell’Iduanie Casa Editrice così produttiva e innovativa, non possa non servirsi di forze giovani e propositive. Per questo mi propongo a lei e all’Iduanie, le cui pubblicazioni hanno accompagnato i miei anni di studio.

Gentile Direttore Cazzone, io di Lei conosco solo il nome, non so quanti anni lei abbia ma sicuramente più di me e forse alla mia età si è trovato nelle mie stesse condizioni. Per questo sono convinta che può capirmi. Le racconto una breve storia che mi è capitata qualche settimana fa nella Città dell’Arte dell’Amore. Ero andata a vedere i quadri di un pittore di novant’anni, zio di una mia ex compagna di liceo. Quest’uomo, che ha sempre dipinto, era la prima volta che vedeva i suoi quadri esposti nel bugigattolo di una galleria affittacamere.

Un giovane dalla barba rossa illustrava a tutti noi, eravamo circa una trentina di persone, «la pittura povera di colori di un vecchio artista senza appartenenze». Guardai incantata quel giovane critico affascinata della facilità con cui usava la lingua. Le trascrivo, e spero di non annoiarla, alcune delle cose che ha detto. «Che cosa dire di un pittore dalla veneranda età di novant’anni che da sempre vive in compagnia dei colori? Un pittore del quale conosco poco, conosciamo tutti poco. Per quanto mi riguarda, quel poco che conosco lo devo alla sensibilità di un artigiano sui generis: il suo nome è Giosuè Carducci, (non ha nessun legame con il grande Poeta puttaniere che ha insegnato qui a Bologna ed ha amato e scopato la sua regina) meglio conosciuto come il “vetraio” o “il corniciaio”; pochi però, sanno che quest’artigiano, molto schivo, ha una sensibilità fuori dal comune per le cose artistiche e in particolare per la pittura. Nella sua bottega ho conosciuto la pittura che ammirate, ammiriamo, qui stasera. Un particolare di un paesaggio, che non aveva nulla di trascendentale, mi ha colpito: la luce sopra una massa compatta di colore, di un verde Paolo Veronese».

All’improvviso notai che il pelo rosso della sua barba si fece ribelle e i suoi occhi divennero di fuoco. «Per un critico di professione – continuò – ed io per fortuna non lo sono, non sarebbe facile scrivere su quest’artista: non basta la buona volontà, perché questa pittura sfugge alla categoria dell’estetica e della critica che funzionano per un mercato…». Il critico che non si definiva tale parlava con foga: «Il critico d’arte è una figura che mette soggezione alla massa, che mette soggezione a tutti voi e di conseguenza anche all’artista che vive con la massa, e un artista che vive con la massa è un uomo solo perché non ha appartenenze…». Fece una lunga pausa e scosse più volte la testa. Poi gridò: «Questo vecchio pittore ha delle sue responsabilità individuali. Non è colpa solo del destino cinico e baro!». E puntò lo sguardo in direzione del vecchio  che se ne stava seduto in un angolo completamente assente e indifferente a tutto quello che lo riguardava. Il giovane disse ancora indicandolo con l’indice: «La donna per emergere deve dare la fica, ma questa da sola non basta. Di fica è pieno il mondo! La fica che emerge deve avere qualcosa in più: ci vogliono  qualità individuali, che sono: spregiudicatezza e tempismo, perché quando passa il tempo… Se questo novantenne pittore non è diventato famoso, la colpa è anche sua… La giovane che dà la fica al primo arrivato, ma non alla persona giusta, è come se la desse al bottegaio…». Quindi urlò: «Ci vuole il letto importante! Questo pedaggio sessuale la donna lo deve pagare se vuole raggiungere il suo obiettivo! Come fare? A chi chiedere? Le donne lo sanno, eccome se lo sanno! Ma anche gli uomini, che hanno capacità e quindi ambizioni, devono mettersi pecoroni. Qualcuno quando vede il successo di un giovane virgulto dice: “Che culo ha avuto!”  Eh no, amici miei! Bisogna dire: che fortuna! Il nostro pittore novantenne non ha mai voluto né dare l’ano né mettere il suo attrezzo dentro un ano! Ma ora lasciamo questo argomento al vento e torniamo al critico. Io penso che il critico professionista sia una figura poco simpatica, perché pone la sua professione a scapito dell’emozione e lascia nell’ombra artisti come il nostro Annibale Venturoli, perché è un uomo senza relazioni, senza legami, insomma un uomo solo che non ha capito nulla dalla vita. Io non penso che Annibale Venturoli, quando si mette a disegnare, divida lo spazio in piani e dimensioni secondo la prospettiva, utilizzi i colori di fondo e quelli di ritocco, quelli che devono dare corpo e vivacità. Egli va sul quadro a blocchi, con zone compatte di colore e questo colore fatto di terre povere crea una luce particolare e una vivacità insolita: crea emozioni! I critici che hanno sempre ignorato uomini come Venturoli hanno sottratto l’arte alla vita per costruire i loro sistemi definibili, lottizzabili, strumentalizzabili. Generalmente questi critici, e ce ne sono tanti, sono impegnati a piazzare e garantire come “galletti amburghesi” le opere, o meglio i prodotti, di “pittori tecnici” e non vedono – per loro scelta – artisti come quest’uomo!  Bene hanno fatto gli amici e i parenti di Annibale Venturoli a organizzare questa mostra in occasione del suo novantesimo compleanno. Straordinari sono alcuni accostamenti di colori, fantastici e inconsapevoli, per questo ancora più emozionanti, colori compatti, colori poco impastati, come il blu oltremare e il viola;il rosso mattone e il rosa pallido ci ricordano un po’ le luci di Renoir. Annibale Venturoli, pittore di nature morte e paesaggi leopardiani che creano emozioni, dipinge da oltre settant’anni. Per settant’anni quest’uomo dall’aspetto mite e dallo sguardo timido ha vissuto in solitudine con i suoi colori, perché pittore senza appartenenze».

Veda, Dottor Cazzone, avrei voluto parlare con quel giovane critico che non si definiva tale, ma era scappato già via con gli occhi arrossati dalla commozione. Io, figlia del mio tempo, non nascondo la mia predilezione per la multimedialità, di cui ho fatto fino ad oggi una breve esperienza come collaboratrice esterna per Il Settimanale Telematico del Cazzo. Le caratteristiche principali di questa rivista sono la freschezza e la predisposizione per il mondo giovanile e per le novità. Ero convinta di essere assunta, ma purtroppo sono stata ingenua a non accettare di essere vagliata dai Guardiani del Tempio del Potere del Redattore Capo. Insomma, non pagai il tributo. Purtroppo non avevo capito nulla… Pensavo di essere brava per le cose che scrivevo. Ritenevo e ritengo di avere una caratteristica innata a capire e saper interpretare ciò che di nuovo sta emergendo. Ciò che gli artisti più aggiornati hanno ricercato fin dagli anni Cinquanta: fisicità dell’opera e un’interrelazione di essa col mondo su scala globale, attraverso la multimedialità.

Paradossalmente la virtualità accresce la “fisicità” dell’informazione, cioè la sua gestione personalizzata, in virtù dell’interattività. Come lei sa, Direttore, nell’insegnamento e nella comunicazione interattiva, risiedono le inesplorate potenzialità dei New Media. È al servizio di questo mondo in crescita che volevo – vorrei – oggi mettere le mie idee e quindi al servizio dell’Editrice Iduanie, che tanto si sta sviluppando anche in questo settore. Ciò che nello specifico posso offrire sono le mie ottime conoscenze, che sto continuamente implementando, sui Cazzi, attraverso studi autonomi, nel campo della conservazione e del restauro fotografico del Cazzo.

In attesa di una sua mi auguro positiva risposta, e nella speranza di poterla incontrare, le allego Curriculum Vitae e le rivolgo i miei più cordiali saluti.

Fica Bella

I nostri amministratori, di destra e di sinistra, sono tutti preoccupati della precarietà e della solitudine giovanile: poco lavoro, niente soldi, problemi per le famiglie ecc. La preoccupazione primaria è dare una soluzione a questo serio problema. Detto fatto. Sindaci e Sindache si son messi in contatto telepatico tra loro: dobbiamo fare qualcosa prima dell’autunno… il problema giovanile è trasversale, riguarda tutti, senza distinzione di appartenza politica. I giovani sono il nostro futuro, sono la nuova classe dirigente, sono la speranza del pianeta, sono la gioia di vivere e… Intanto chiudiamo in bellezza la fine dell’estate con una grande festa: una festa per la felicità, una notte gioiosa di canti, balli, musica e tanti tanti balocchi per far felici i nostri ragazzi. Come la chiamiamo? A qualcuno deve essere venuto in mente il romanzo di Dostoevskij, e oggi queste feste si chiamano ovunque Le notti bianche.

Oggi i giovani hanno un potere contrattuale che nessuna gioventù del passato ha mai avuto. Che meraviglia! Il giovane del Terzo Millennio non ha più bisogno del contratto collettivo, farà il suo contratto individuale con la controparte. Ognuno rappresenta se stesso. L’azienda ha un esercito di aggregati: commercialisti, grandi avvocati, ministri, ecc. Beato il giovane del Terzo Millennio e delle notti bianche!

Racconto a ruota libera una piccola storia che mi riguarda personalmente. Non è una vicenda kafkiana ma può sembrarlo. Si tratta della prima offerta di lavora fatta a mia figlia Marika.

E’ il mese di maggio del 2005, siamo nella Facoltà di Architettura di Genova. Mia figlia discute la sua tesi di laurea e prende il massimo punteggio, 110 e lode. Con i suoi amici, il suo ragazzo e mia moglie, andiamo a prendere una bibita in un piccolo bar nelle vicinanze della Facoltà. Dopo un po’ squilla il telefonino di Marika. La vedo un po’ emozionata. Penso tra me: cos’è accaduto? Finita la conversazione, con voce commossa, eccitata, dice: «Era uno studio di architetti, uno studio molto importante… Dicono che dietro ci sia Lui… Mi hanno offerto di lavorare con loro… Avete capito bene: mi hanno offerto un lavoro…». Tutti i suoi amici applaudono e urlano: «Evviva, evviva…». Il giorno dopo si alza di buon mattino e si presenta nello studio degli architetti.  Fortuna delle fortune lo studio si trova a un centinaio di metri da casa nostra. Che cosa volevamo di più dalla natura e dagli uomini? Verso le undici Marika rientra a casa. E’ abbacchiata, non dice una parola. Con mia moglie chiediamo: «Cosa ti hanno detto, perché fai quella faccia?» Lei sbotta: «Faccio la faccia che ho. Comincio a lavorare domattina, vi va bene?» Non dice più nulla, si chiude nel mutismo. Io e mia moglie ci fissiamo negli occhi senza dire una parola. Poi, Marika si alza e va a bere un bicchiere d’acqua. Dice con voce quasi ironica: «Questo è… Se vuoi imparare il mestiere, devi pagare uno scotto. Non bastano i centodieci e lode. Ci vogliono dieci ore al giorno da lunedì a venerdì. Quattro ore il sabato. Poi, quando si deve consegnare il progetto le ore non si devono contare… si può fare anche mezzanotte. Questo è…». Non voglio farla tanto lunga, purtroppo non era poi così. Non “imparava il mestiere di architetto”, doveva solo copiare disegni al computer. Aprirsi la partita Iva e fare il lavoro da copista nel loro ufficio per essere controllata. La paga? Seicento euro il mese e pagarsi anche le tasse… Marika ha lavorato soltanto nove giorni. Poi, un pomeriggio, erano le quindici, quindici e trenta, è scappata … «Non ce la facevo più a restare lì dentro…»

E’ caduto il Muro di Berlino, si è dissolta l’Unione Sovietica, si è allargata l’Europa e i Sessantottini che hanno applaudito l’ingresso a Teheran di Khomeini, hanno preso il potere e sono ben saldati con leghe di acciai speciali alle loro poltrone con figli nipoti e amanti. Nel frattempo si sono anche incanutiti ma si sentono sempre giovani più dei giovani. E per questo hanno pensato di organizzare le feste di fine estate per far sognare i giovani disoccupati. Tutti i sindaci e le sindache vogliono legare alla loro città i cantanti, gli uomini e le donne di spettacolo di cent’anni fa. Che senso ha  spendere il pubblico danaro per legare a una città un personaggio popolare che non porta nulla se non se stesso? Che investimento è questo? E’ semplice insensatezza. Questi attempati signori, collezionisti di banconote, più invecchiano e più sono ingordi. Non si accontentano mai di quello che hanno, forse al loro posto lo sarei anch’io. Nessuno di quelli che occupano la Torre dice la verità sul nostro tempo.  Sono tutti scopritori del passato.

Ma perché spendere questi soldi per ingrassare questi vecchi lupi mannari e non dare ai giovani la possibilità di esprimere se stessi? Mi rifiuto di credere che in Italia non ci sia una nuova generazione che sappia scrivere una canzone. Non è possibile. Questi vecchi fagocitano i giovani, veri talenti in ogni campo. Le città delle notti bianche hanno problemi di bilancio. Ai bambini degli asili hanno tolto la merendina, ai vecchi tromboni danno gettoni di brillanti. La notte bianca serve soltanto a dare parcelle ad agenti e artisti che hanno fatto il loro tempo e di cui sottolineo nessuno vuol disconoscere i loro meriti passati. Forse sono un Ateo che vive in solitudine, ma la solitudine del’Ateo è la più alta forma di santità non spirituale ma solare. E dopo la notte bianca cosa ci rimane?

Vincenzo Guerrazzi

Vincenzo Guerrazzi, from the 70s to today: which message? 
by Antonio Rossin –               Genova, Loggia della Mercanzia, November 18, 2005 

     To fully understand the position of the Italian painter and writer Vincenzo Guerrazzi, we must first hold, that communication has two main functions.  Each message, like that in a painting or in a book or in a sms, expresses two distinct, but fused together, functions of communication.  One function is transversal, horizontal, peer-to-peer, and is made with information and comparison. The other function, called “of Command” concerns the vertical control and establishes a hierarchy among the speakers.  These two functions are the same we studied in schools under the name of dialectics, in which the horizontal function concerns the discussion and comparison of the thesis-antithesis leading to awareness, and the vertical function is that of the synthesisand leads towards  operational choising. 
                  It is far easier to talk about the artist Guerrazzi Guerrazzi than the writer, because the message of his paintings is immediately readable at a glance, while the understanding of the message of his books takes a longer reading time.  Yet in both cases, what is his message? About Guerrazzi painter, it was told everything and all the opposite: realist painter, political painter satirist painter.  But I prefer to call him a dialectical painter, because in the space of one only canvas he easily mixes together  right and left, capital and labor and the constant, uncomfortable presence of the factory worker to represent the final user, who should be able to get a synthesis and make a conscious choice of responsible action.
It is quite understandable, therefore, that the immediate aspect of Guerrazzi’s message that emerges at a first sight, concerns the horizontal function of communication, and it is equally understandable that to put together thesis and antithesis in one same context leads to open a summary, a review, and this is precisely the vertical function of the message.  No wonder then, if in such a context critics  always concluded that the paintings of Guerrazzi “make people think.”  This is thus the historical value of his message: he calls loudly people to think and reflect.  We, who belong to the role of the final users even though in the role of cultural mediators, have heard this noise and answered his call.  This is why we are here on this evening at the Loggia della Mercanzia, and look with great pleasure to the many speakers at the debate this evening, especially young people, because they are historically the true final user of the situation. 
     But one’s thinking requires one’s hard labour, and there are still too many people, even among the youth, who try to escape the labour to think, to build their own synthesis, to assume directly upon themselves the responsibility for an action choice, so they ask “the others” for doing it for them.  But what do the others answer?  Maybe, the choice they propose deals with a policy of a “grand alliance” of the summit, placed as a synthesis of the dialectic bipolarism, to solve thevexistential problems of the final users of today and tomorrow?  I think it is no way, and see this solution as a step backwards.  In fact, if that were the political response to the people’s needs – whose noise Guerrazzi reported so aptly – the History teaches that it is a very old matter. Let me remember the renown Italian writer Alessandro Manzoni who, in the “Adelchi’s choir” spoke of the “recent new noises “, really the arrival of a strong man to fight the lords and masters who had put the people to rot in burned forges and grinding grooves “wet with servant sweat,” Those people lifted their heads listening to to fte noise of freedom, but very soon realized that the oppressors of both parties ended up doing alliance and remained both to weigh on people’s necks.  That is, there is a great analogy   between Manzoni and Guerrazzi, between the grinding forges of the burning factory of the second, among the “oppressed people” of that time and the factory workers and the many unemployed young people of today, between the “recent new rumor” of two centuries ago and the message brought in Guerrazzi’s paintings and books.  The story always repeats itself. 
     No, dear young people: no kind of synthesis and choice droppen top-down can fulfil your interests.  Better you think of a choice of your own, even though this thinking is hard, but let it be a labour of your own, coming from grassroots bottom-up.  Let’s only hope you were able to express yourselves in terms of reflection and proposals: not in the terms only, even though sacrosanct, of a protest. Antonio Rossin –
HYPERLINK “http://evans- xperientialism.freewebspace.com/study.htm” http://evans- xperientialism.freewebspace.com/study.htm

di

VINCENZO GUERRAZZI

Caro Garibaldi, sono seduto ai piedi del tuo monumento e guardo il mare. Sento l’orologio che suona da una vicina chiesa. Mi giro e vedo una coppietta. Sono abbracciati stretti e i loro occhi fissano la tua faccia coperta dalla polvere e corrosa dal salino. Ingannasti i meridionali quando partisti da questo scoglio al servizio degli interessi inglesi contro quelli francesi per il dominio del Mediterraneo. Il padrone, caro Garibaldi, non ha nazionalità, per cui francese, inglese o subaudo, “il selvaggio” è costretto a vivere sempre una vita di stenti e ad essere bastonato, angariato e rapinato.
Vedi, caro Garibaldi, i meridionali erano convinti che andassi a liberarli. Da chi, e perché? Loro non sapevano e non sanno nulla dei giochi, di questi giochi. Comunque, la spedizione se non l’avessi fatta tu di certo l’avrebbe fatta un altro. Volevi, volevate l’unità del Paese. Ma quale unità? Il Sud, tutti i Sud del mondo, di questo cazzo di mondo, non è stato mai riconosciuto, non sono stati mai riconosciuti, se non per spolparli, massacrarli di lavoro e poi umiliarli come uomini-nani.
II paradosso è che i depositi bancari meridionali, voglio dire, le varie casse rurali, banche di Sicilia e di Napoli, Cassa del Mezzogiorno, ecc., hanno finanziato lo sviluppo e l’industrializzazione del Nord. La primavera dell’unità d’Italia ha portato al meridionale un sorriso atroce, di stenti e di miseria, di massacri, di nobili più arroganti e di mafie più potenti. Questo il “popolo leghista” lo sa? Tu sei un Eroe Nazionale perché hai servito la borghesia nazionale, la quale, per riconoscenza ti ha mandato in pensione a Caprera, e memore dei servizi che gli hai reso ti mandava ogni tanto fanciullette a trastullarti.

Ora sei qui, sullo scoglio di Quarto, guardi il mare e non ti lamenti. A Caprera ti lamentavi spesso, scrivevi lettere indignate ai prefetti, ma solo perché le fanciulle (oggi chiamate escort come la vecchia automobile degli Sessanta), non erano di tuo gradimento. Amore senile e ancellare, mio povero eroe. Da coerente puttaniere, quale sei sempre stato, ti scopavi le contadinelle da Teano in giù. Il tuo uccello l’hai saziato. Tutti i potenti e anche gli eroi hanno il chiodo fisso: saziare questo cazzo di uccello. Anche Montezemolo, che somiglia a un lombrico… Lasciamo andare… il discorso diventerebbe molto difficile e forse anche pericoloso.
Vedi, caro Garibaldi, non pensare che io ti scrivo queste cose per offenderti, non è nella mia intenzione, ma non voglio nemmeno venerarti: te le scrivo perché sono cose vere che pochi conoscono e le nascondono perché non hanno il coraggio… Anche i rivoluzionari del Sessantanove che, per ipocrisia, lo chiamano Sessantotto. Sono quei vecchi ex giovani che credono di aver fatto la Guerra di Crimea, insomma “I militonti.”

L’eroe non può avere macchie, mio caro Garibaldi. Mi guardi dall’alto come una montagna guarda un piccolo ruscello che scorre ai suoi piedi. Ho l’impressione di sentire la tua voce con un accento insolito. Hai forse nostalgia dei passati amori o è forse un senso di pentimento? Qui, d’estate, in questa piccola spiaggia sotto i tuoi piedi, vengono a bagnarsi molti meridionali del mondo. Nessuno ti guarda più, ci hanno fatto l’abitudine, anche quelli dalla pelle colorata.

In questa città dello scoglio di Quarto, di meridionali del mondo ce ne sono tanti, ed ancora più ce ne sono nella città di Cavour. E’ gente che vorrebbe tornare dov’è nata. Partirebbe anche d’inverno con il freddo e il mare grosso. Ma non può perché nel Sud del mondo l’aria non è più calda come lo era un tempo. La temperatura nel meridione del pianeta si è molto abbassata.

Caro Garibaldi, il nostro mondo oggi è pieno di cose grandi e sublimi e fare una scelta è molto difficile. Vedessi quante cose ci sono e quante escort-contadinelle con le tette grosse come meloni girano nelle stanze del potere… E poi quanti teatri e macchine volanti… Tutto si è trasformato, solo il Sud è sempre quello del tuo tempo. L’unità del Paese, per la gente del Mezzogiorno, della luce, o più correttamente solare, è stata solo un fenomeno nervoso, del tutto privo di contenuti e per niente chiaro. La morte nel meridione si aggira ancora adesso, specie nei bambini, con gli stessi abiti della tua epoca: stracci multicolori. Vedo che continui a fissarmi con il viso alterato ma non è il caso, io cerco solo di parlarti, dirti le cose che nessuno ti ha mai detto. Ma a cosa serve cercare di comunicare con un monumento?

Sei qui in piedi, col tuo sguardo imponente e un po’ mitico. Vedo che taci e non rispondi. Ti chiedo solo la chiave. La chiave dell’unità del Paese. Se me la dai la porto al Presidente e al popolo della Lega. Vedo ancora che non rispondi, che sciocco! Tu non hai aperto con la chiave, tu hai sfondato la porta e hai rotto la serratura. Sono centocinquat’anni che i meridionali d’Italia cercano un falegname per ripararla. Non ne hanno ancora trovato uno.
Genova, 29 maggio 2010

Untitled from vincenzo-guerrazzi on Vimeo.